EL MOLESTO RUIDO DEL GATO

Las personas como yo creemos que todo futuro será convertido pronto en pasado. Ese es el futuro que nos preocupa. El que comprendemos que pronto podremos convertir en pasado. Las personas como yo miran hacia los laterales y saben que tienen el pasado a la vista. En un baúl. No es que les sirva de nada saberlo pero saben que lo revistieron de belleza. Y que esa belleza es lo que les va a recibir si se deciden a echarle un vistazo a ese pasado. Las personas como yo… nacemos sin la capacidad de vernos con ojos propios. Los mismos ojos con los que miramos la belleza de lo ajeno. Podemos ver belleza en cualquier parte. En las ramas de un tronco enloquecido. En las ramas muertas la belleza entroncada. Y sin embargo no podemos mirarnos a nosotras así. Por lo corriente. Porque son cosas instantáneas que atrapamos. Pero nuestra propia belleza, que es la de esas imágenes, no podemos sentirla nunca. Por eso en el espejo nos atemoriza lo que vemos. De nosotras. Y nosotras  tenemos que maquillarlo mucho. Adornarlo mucho. Con el pelo. Siempre preocupándose del pelo. Porque no somos capaces de vernos igual que a todo. Cualquier cosa puede ser bella al ser mirada. Hasta la crueldad. De una gaviota acribillando con su pico a un gato. El gato está muerto. Hay sangre. Y la gaviota sanguinaria está exultante dándose un banquete. Lo atroz de repente en la calle. Pero luego siempre están los cipreses. Y a la vuelta a casa el boj de la esquina. Los jardines con rosas amarillas detrás de las verjas de hierro. Las palmeras. Una calle con palmeras. Palmeras enanas. Tronquicortas. Que agitan las sombras chinescas de sus hojas lanceoladas a través de las rendijas de la venta. Un día vi otra cosa en ella. Vi un extraño árbol africano. Con un griterío de monos. Oscuros. Y rosas oscuras. El griterío y  las rosas oscuras. eran de la misma especie que el árbol. Eran toda una especie de vida. Y ese gato metálico… que no me deja hablar más.

R. 

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