Érase una vez…

Escribo en mi diario. Escucho música. Variada. Salta. La música me transporta. Tiene esa propiedad, ya te lo conté. Yo me sirvo de la música como vehículo y como otros se sirven de los crucigramas, quizás. Podría ser. Why not. Quién dice que si es una palabra de 11 letras, de género femenino y que empieza por de, tú ahora no piensas sólo en mí, esa Desconocida. Te dejo que escuches mientras escribo esto: ‘No mueras posibilidad’. Greta y los Garbo. ¿No te apetece eso? ¿No te apetece que te ame esa noche, la Noche, como si fuera la última vez?
Mi relato comienza… la voz enronquece en esa frase… suaviza en la siguiente…

Érase una vez una mujer que se creía una princesa… Érase una vez un niño… Érase una vez una mujer que deseo… que el niño creciera diez años.

Te dejo escuchar lo que sigue ahora: Habana Blues… No lo elijo yo. Te he estado contando muchas cosas…
Me siento atrapado de lo que he vivido -canta la voz-/ preso del destino siempre, siempre, fue lo mismo./ Todos somos sombra./ Todos somos hijos./ I have a dream./ Muéstrale el camino para aquellos que he sentido. / Todos somos lágrimas de mi Habana blues…
.
Soy una mujer blues. Me dicen que sueno como un blues. ¿Quieres que te lea algo? Uno de mis cuentos. Quitamos esta música y entramos en los dominios de la Mística. Música, por favor. No te vayas a creer que la de las fotos soy yo. Todas las fotos son falsas. Aunque hace diez años, sí, esa podría ser yo. Siento mucho que el tema no te interese. Yo sé que contigo podría escribir poesía, lo sé, lo sé. Uno de mis relatos

λ

– JERICÓ –

rosa del desierto

– ¿Por qué estoy tan seca si estoy tan caliente?

– Eres arena del desierto…

.
La mística es todo belleza. Es belleza interior. Ya no soy la mujer que fui, me parezco pero soy otra. Me asusta que no me reconozcas. Por eso necesito engañar a tus sentidos.
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